Und alle W.BurgerInnen bildeten eine Gruppe, die den runden, gepflasterten Platz wie eine halb aufgegessene Sachertorte aussehen lies, wenn man nicht genau hinschaute.
Denn sie waren gekleidet, schwarz wie Fondant. Wie die dunkelste Schokolade, die Oma lange, so lange, auf der Toilette verweilen lies.
Und das Schwarz, das war ihnen auf die Leiber geschrieben, denn es war, so wie sie selbst, alles und nichts. Lesen konnte man sie nicht, die W.BurgerInnen. Sie waren unlesbar. Das unbeschriebene Blatt der Diplomatie.
Und manchmal, ganz selten, legten sie einen Rotstift auf die Falten zwischen ihren Brauen. Die Falten markierten, was passte und was nicht. Und wenn etwas nicht passte, nicht so klang, wie es klingen sollte, dann baumte es sich auf, das Tortenstuck in Schwarz.
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