Lamento einer Kaltmamsell.
Ich schreibe:
Für einen Arzt, der nicht existiert (er ist Orthopäde und kann alles heilen, das weh tut, ohne irgendeinen faulen Kompromiss, und er bekommt ein Vermögen von mir dafür)
Für einen Priester, der mich nicht hört (er ist zu weit von Gott entfernt)
Für den Psychologen, der nie geboren wird (er steckt in meinem Körper)
Für ein Publikum, das sich nicht kennt (es steht draußen und hat keine Ahnung)
Ich nehme die Worte als Transportmittel für meinen Hochmut, als Floß für mein Floß, das zum Schiff wird, in dessen Küche die Kaltmamsell steht und lamentiert: ich. Beginne zu schreiben in diesem selten kalten Januar, treibe mich mit den Worten aufs Glatteis und schaue, wie sie auf den Kratzern der „Seele“ ausrutschen wie lächerliche Clowns, besichtige amüsiert mein Amüsement darüber und verzichte weitgehend auf „literarischen Anspruch“ und all den anderen Scheiß, während ich, wenn alles noch nicht vorbei ist, mit jedem Satz entscheide, wie ich den Rest meines Lebens verschwinde. (Und wie ich bleibe.)
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